Lo que uno ha sido y lo que uno es a lo largo del tejido
se funde en el vacío como un regalo de aire expansivo
en un momento de calor en un momento de calor en cuyo
fuego se mezclan la crudeza & la pureza de lo que uno será
mientras la arena viaja por el desierto de cabeza
y el alma se despulpa ante los hechos: cada ruta es toda ruta
en un mar de culebras paralelas que se buscan al interior
de la cebolla —donde uno enciende la fragua & duerme
hasta el relámpago para seguir el rastro
de los duendes bajo la lluvia del poema—
de modo que todo este dejar de ser todo este aroma abisal
lleno de oxígeno materno todo este clima de partículas bullentes
e impermanencias y energía repujada del instante
que se escurre como un fluido y se espirala hacia adelante
y hacia atrás sobre la infinitud de lo que puede ser
y se convierte nomás en esta reunión de plumas en esta agitación
de células despedidas es este todo esto a esta hora en este lugar
de veloces aboliciones donde
todo lo que es: es lo que se puede ser:
entonces se convierten las esencias que buscan una forma
hacia el frío en este punto de calor que atraviesa la grama
recíprocamente y lo que está en movimiento
posee una terrible pobreza de principios y la misma dirección
y la misma divergencia votiva que el viento cuando se agosta
en un panorama de ardores y se apagan sus corrientes:
todo se detiene por un instante —suspendido en la marchita
quietud del celaje extinguido— de modo que cada unidad
de materia duerme & es llevada
más allá tras el patrón de la neblina
pero luego del desdoblamiento en el que uno abandona
lo que ha sido y lo que es —clavo al que se ajusta
el hilo de lo que sigue hacia adelante en el patrón de la energía—
y a través del caos y el vacío se acopla a la indefinición
que lo toca & lo envuelve & le da forma sobre su órbita de vuelo
como una colisión de poderes naturales —& aromas—
que se repujan en las altas temperaturas de la fragua a la mitad
de un desierto & de la que se escurre esta fuerza significativa:
más que todos infinitas nadas prefigurándolo todo en este
despalabrado silencio del más acá
que está lleno de tinieblas y colma
el horizonte al que todo vuelve reducido al gesto de la sugerencia
y uno encuentra que nada es cierto en los húmedos meollos
sino su propio acaloramiento en medio del friaje
de manera que algo más ligero mejor dispuesto & más difuso
se remansa uno en este humo determinado en la espiral
que se origina en sus opíparas partículas —de renovado rocío—
y se lo llevan sin resistencia
a viajar por el tejido como quien
llega a un cruce de rumbos pero todo es el curvo camino
de lo indiscernible y asoma como una promesa de agua bilabial
en esta frecuencia modulada en la que uno es vertido & esto
es la experiencia traslativa la erosión el desplazamiento
de todo lo que se halla en el lugar donde se deja —como un poco
de aire en un baldío sembrado de apachetas & restos rituales—
en este punto en este exacto aciago punto de las brutales
circunferencias y de las cosas que se pierden & las que regresan
como un resorte a su origen
& lo que uno no ha sido ni es
late en el tejido como una realidad de fuego que cobra vida
y en la que se mezclan las versiones del mundo —que ha
llevado uno por el firmamento de su isla psíquica—
con las que esperan por alas ser holladas como una enfermedad
de plomo hacia un abismo en cuya fosca oquedad se desprende
de ella y queda a solas con su espíritu —y esto es ser en el tejido—
donde el éxtasis que lo arroba además lo configura
como una equivalencia del infinito en el intersticio de su propia
dispersión allende al desdoblamiento & allende al acoplamiento:
un punto de calor donde el más allá se anuda al más acá
y un planeta despierta en el camino de la desilusión.